Poema 7
El viejo gringo puede convencer al buitre,
Pero no a la carroña.
Yo paso derrochando millas,
Empeñado de exilio en cada dólar que gasto
Por un trago de gasolina para los inyectores
Que me llevan a pueblos sin historia.
¿Y dónde está la historia?
¿Me concierne?
Descubro un comercial y otro,
Multiplicándose atiborrados de certidumbre,
Prometiendo fantasías coloridas
Para pagar más de cien mil dólares
Por el sueño americano,
Y endeudar el sudor con los acreedores.
Si alguna vez me hablaran los ángeles
No sabría cortarme la lengua antes de pronunciar
Una vocal altisonante
Después de ver tantas cosas
En esta tierra de nadie, de pocos,
Lo único que no han podido manipular
Los capitalistas, es la lejanía,
Porque la libertad es solo eso,
Aunque difícil lo entiendan,
En un cuento sin final,
Lejanía, lejanía…
luanvidad
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